MUY FRÁGIL

Miedo a estar viviendo en una caja

en la que pone: MUY FRÁGIL.

Miedo a la caja.

Miedo a quien decidió imprimir MUY FRÁGIL.

Miedo a quien pueda leer MUY FRÁGIL

e irse.

Miedo a quien pueda leer MUY FRÁGIL

y acercarse.

Miedo a una vida incansablemente compleja.

Miedo al cansancio.

Miedo a las dos flechas simétricas

que apuntan hacia mi cabeza.

Miedo a cada puta noche en vela.

Miedo a los armisticios que a mí me huelen a guerra,

miedo a las cumbres subidas sin esfuerzo

por otros,

miedo a no encontrar mis trozos,

miedo a la contractura,

miedo a cuánto duele la empatía

cuando actúa como músculo

insistiendo en sostener todo el peso del mundo.

Miedo a esta colisión de instinto místico

y cultura atea.

Miedo a que el alma no me quepa en el cuerpo,

no me quepa en la caja,

MUY FRÁGIL,

MUY FRÁGIL,

MUY FRÁGIL,

miedo al fantasma que sin piedad me traspasa,

miedo a que rimen “intensa” e “histérica”,

miedo no ya al juicio

(¡qué importa el juicio…!);

miedo

a que tenga razón.

Miedo, muchísimo, pero sin embargo certeza

de que éste no es mundo de fuertes.

De que si yo vivo en una caja

(MUY FRÁGIL, MUY FRÁGIL, MUY FRÁGIL)

es porque no cupe

en la coraza.

Miedo, sí, miedo, pero certeza

de que no es mundo de fuertes,

de que lo que llaman fuerza

(“de dentro”)

es privilegio

(de fuera).

Miedo, sí, pero permiso

a vivirnos con nuestras etiquetas,

MUY FRÁGIL,

MUY FRÁGIL,

MUY FRÁGIL,

a amar estas nueve letras negras

que hoy me hacen escribir este poema,

a amarme aunque nunca jamás lo escribiera,

como amo sin remedio este almacén de almas,

estas cajas con otros mundos dentro

que, igual que el mío, cada día estallan.

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